Darwin chamou-lhe “a planta mais maravilhosa do mundo”. Referia-se à dioneia (Dionaea muscipula), que lhe revelou “dedos verdes” capazes de contar, “bocas” que não se fecham à primeira hesitação, mas apenas quando o acaso insiste. Dois toques breves e a armadilha encerra-se, não por reflexo cego mas por cálculo, poupando energia como se houvesse prudência.

Dentro da “boca verde”, o inseto ativa laboratórios invisíveis: enzimas secretas libertam-se ao compasso da sua luta, a digestão afina-se ao tamanho da presa, como se a planta tivesse aprendido a modular o esforço. Darwin viu neste teatro vegetal a prova de que uma planta podia somar sinais e reagir como se tomasse decisões.

 

Era ainda muito jovem quando li esta história e me deixei perder no assombro. O fascínio foi tão intenso que a senti no corpo como uma melodia inédita, em que a planta marcava a pausa perfeita entre o vazio e a presa. Tal como quem descobre uma música que nunca mais esquece, a dioneia ensinou-me que também as plantas podiam ser drama e surpresa, ciência e poesia.

 

Deixei-me transportar para destinos longínquos sem sair do lugar. Nas páginas dos livros, as Nepenthes levaram-me a Bornéu e à Papua, com as Sarracenia atravessei as vastidões da América do Norte, as Heliamphora ergueram-se nos tepuis da Guiana e do Brasil, e as Drosera estenderam os seus braços até às planícies da Austrália.

 

Foi o meu primeiro grande fascínio botânico: cada armadilha vegetal era janela para geografias distantes e espelho da engenhosidade da vida em reinventar a sobrevivência.

 

Descobri depois que também foram remédio. Em Bornéu e na Papua, os jarros fechados de certas Nepenthes guardavam água bebida contra tosses e dores de estômago, ou usada como colírio; no Himalaia, os Khasi atribuíam ao mesmo líquido virtudes contra febres e males do ventre.

 

Entre os Cree do Canadá, folhas de Sarracenia purpurea fervidas em infusão aliviavam dispepsias e os rigores do inverno; entre os Guaranis, o muco adocicado das Drosera servia contra tosses persistentes; entre aborígenes australianos, as Drosera entravam em preparados simples para constipações.

 

No século XIX, a própria Sarracenia purpurea ganhou fama como tratamento empírico contra a varíola. Hoje sabemos que alguns compostos têm atividade antiviral in vitro, embora sem validação clínica. Outras espécies, como Sarracenia flava ou Sarracenia rubra, ficaram ligadas a tónicos locais.

 

Na Ásia, o líquido de Nepenthes khasiana foi usado como digestivo suave e colírio, e entre os Dayak de Bornéu os ascídios ainda servem de pequenas panelas para cozinhar arroz.

Já os jarros de Heliamphora, isolados nos tepuis venezuelanos e brasileiros, quase não deixaram registos de uso, mas a sua presença basta para inspirar reverência em paisagens de difícil acesso.

 

Eram todos lugares tão distantes, nomes de selvas e pântanos que só conhecia de livros e mapas. E eu estava no Porto, no início de carreira, era o encarregado-geral dos jardins do Parque de Serralves, estava a começar a aprender a domesticar a paisagem com plantas conhecidas, sem imaginar que um dia haveria de tropeçar em mistérios muito maiores.

 

Teria de viajar milhares de quilómetros para encontrar estas criaturas extraordinárias? Bornéu, a América do Norte, os tepuis da Guiana pareciam mundos inalcançáveis, como se o fascínio estivesse condenado a viver apenas na imaginação.

 

Foi então que a surpresa se revelou nas páginas de Darwin. No seu livro Insectivorous Plants (1897), onde descreveu experiências minuciosas com armadilhas vivas, Darwin deixou também descrições experimentais e observações cuidadas sobre o pinheiro-baboso (Drosophyllum lusitanicum).

 

Darwin escreveu. “O Drosophyllum lusitanicum é uma planta rara, encontrada em Portugal e também em Marrocos, segundo me informou o Dr. Hooker. Consegui obter exemplares vivos graças à amabilidade do Sr. W. C. Tait e, mais tarde, do Sr. G. Maw e do Dr. Moore. O Sr. Tait relatou-me que a planta cresce em abundância nas encostas secas perto do Porto, onde as suas folhas ficam cobertas de moscas presas. A população local conhece bem este facto, chamando-lhe “apanha-moscas” e chegando a pendurá-la nas casas para esse efeito.”

 

O texto continua, com Darwin descrevendo a paciência resinosa, o brilho estático das glândulas, que a digestão não se faz num instante de choque, mas num longo labor de doçura e demora. Concluiu que o mecanismo era inteiramente passivo, sem movimentos, como nas Drosera.

 

Se a dioneia lhe mostrou a eletricidade do gesto súbito, o pinheiro-baboso revelou-lhe outra face da carnívora: a paciência imóvel, o brilho viscoso das glândulas, a digestão feita de demora. Darwin viu nela um contraste à rapidez da dioneia, uma estratégia discreta e sem movimentos visíveis, que dependia apenas da adesão pegajosa e da química silenciosa.

 

Lusitanicum? Em Portugal também havia plantas carnívoras? A interrogação soou-me como um sussurro antigo, um segredo guardado pela própria terra.

 

Nada nas minhas leituras o faria adivinhar. Quase todas as plantas carnívoras que estudara pareciam ter pátrias exóticas: umas embebidas nos húmidos trópicos, outras enterradas em pântanos boreais, sempre dependentes da água constante, dos nevoeiros ou da turfa encharcada.

 

Que no nosso país houvesse uma planta capaz de inverter essa regra, de viver a secura estival e ainda assim ser carnívora, era para mim uma descoberta maior do que qualquer viagem.

A revelação não me deixou sossegar. Onde estaria escondida essa planta, que Darwin tinha observado e que o próprio nome denunciava como sendo nossa? Naquele tempo não havia internet, nem bases de dados digitais, nem fotografias ao alcance de um clique.

 

O caminho era outro, mais lento e silencioso. Entrei nas bibliotecas das universidades, procurei em catálogos antigos, segui pistas deixadas em artigos esquecidos.

 

Queria vê-la com os meus próprios olhos. Fiz-me sócio de sociedades internacionais de plantas carnívoras, correspondendo-me por cartas que atravessavam oceanos e demoravam semanas. Cada envelope que chegava era uma promessa de conhecimento novo. Juntava fascículos e boletins, todos guardados com a reverência de quem recebe preciosas relíquias.

 

Ainda hoje conservo com saudade os cartões de membro, impressos em papel agora envelhecido, com o timbre de instituições distantes. Eram símbolos de pertença a uma comunidade invisível, uma irmandade de curiosos e apaixonados que partilhava sementes, instruções de cultivo e descobertas. Não havia urgência, havia espera, e na espera havia um encanto que já quase não conhecemos.

As sociedades de plantas carnívoras sempre descreveram esta espécie com respeito, como se fosse uma joia rara dentro de um cofre comum. A britânica, a venerável Carnivorous Plant Society lembra que, ao contrário da maioria das suas congéneres, não nasce em turfeiras nem em charcos sombrios, mas em falésias arenosas, encostas ventosas e sob chuvas sazonais que desaparecem no estio.

 

A International Carnivorous Plant Society insistia na delicadeza das raízes, tão frágeis que não suportam a perturbação do transplante, e recomenda sementeiras definitivas, sem ousar mexer no que deve permanecer intacto.

 

A Australasian Carnivorous Plant Society guardava a herança em bancos de sementes e divulgava nos seus boletins técnicos as lições da experiência, incluindo a prática de germinar em misturas quase minerais, com drenagem extrema, para respeitar a memória ecológica da planta.

 

Como membro, tive o privilégio de receber sementes enviadas da Austrália, preciosas dádivas guardadas em pequeninos envelopes que pareciam conter promessas de outro mundo.

 

Assim que chegaram, tratei-as como se fossem ouro, propagando segundo as instruções detalhadas que vinham em pequeninas letras num boletim que mais parecia uma bula de um medicamento.

 

Segui cada passo com devoção, como quem cumpre um ritual antigo. Não eram fáceis e talvez por isso me fascinassem ainda mais. Pediam fumo, pediam tempo, pediam dedicação. Pediam um jardineiro que fosse também aprendiz da paciência da própria planta.

 

Foi nessa busca que tropecei num registo. A bibliografia mencionava a existência de uma população em Valongo. Caramba, Valongo, tão perto de mim, quase à porta de casa!

 

Não precisava de atravessar selvas nem oceanos. A planta carnívora que desejava encontrar estava afinal nas encostas da minha região, a poucos minutos de casa!

 

Sob a luz baixa de uma manhã serena, subi a serra de Valongo, após horas de procura, encontrei meia dúzia de plantas que resistiam como sobreviventes silenciosas, entre restos de entulho e lixo hospitalar.

 

O perfume doce anunciava a sua presença antes de lhes vislumbrar o corpo. Ali, entre urzes e pinheiros, entre a incúria do lixo despejado mesmo ao lado de um tesouro precioso, cintilavam folhas cobertas de gotas pegajosas, como se a madrugada tivesse decidido demorar-se um pouco mais.

 

Foi nesse instante que, pela primeira vez, vi o pinheiro-baboso, também chamado de erva-pinheira-orvalhada (Drosophyllum lusitanicum), a joia carnívora da nossa flora. Desde então, nunca mais a esqueci.

 

São frequentes as confusões com as nossas espécies de Drosera, embora os géneros não sejam próximos nem taxonómica nem ecologicamente. Vale insistir. Esta planta é única, pertence a uma família própria, sem parentes próximos na nossa flora.

 

Desde então nunca mais a voltei a encontrar na região. Valeram-me as sementes que recebi como privilégio de ser membro da Australasian Carnivorous Plant Society.

 

Recordo ter demorado semanas a ganhar coragem para as preparar para a sementeira.

Sim, preparar, porque nesta espécie tudo aquilo que julgamos saber sobre germinação parece inverter-se. Não é planta de janelas e vasos, é filha de encostas abertas.

 

Cultivá-la exige respeito pela sua ecologia. Sem encharcar, em mistura bem drenada, raízes que não gostam de ser perturbadas, sementeira em vaso definitivo, luz desimpedida, e a disciplina de resistir à tentação de a tratar como se fosse de turfeira.

 

As sementes, como aprendi pela experiência, respondem ao fumo, sinal ancestral de fogo. Submeti-as por conveniência ao fumo da lenha de pinho e de urzes, sinal antigo que a espécie reconhece como convite à vida.

 

A ciência confirma este detalhe: um breve choque térmico, soluções aquosas de fumo ou até a escarificação mecânica do tegumento permitem quebrar a dormência de forma mais eficiente.

 

Esta ligação ao fogo não é acaso, é fruto da evolução mediterrânica. A planta evoluiu para sincronizar vida nova com as clareiras abertas pelas chamas, quando o solo está limpo e os nutrientes se libertam. Estudos recentes confirmam que compostos do fumo, como as karrikinas, são os gatilhos principais da germinação.

 

Algumas semanas depois de as semear, vi despontar as primeiras jovens plantas. Um pequeno instante, que me encheu de felicidade, júbilo e regozijo, como se a própria serra tivesse decidido renascer em miniatura diante dos meus olhos.

 

É uma raridade do mundo mediterrânico ocidental, uma pérola discreta que resiste onde o calor seca os solos e o vento do oceano traz frescura passageira.

 

Em Portugal ergue-se do litoral centro ao sudoeste alentejano e Algarve, com ocorrências mais dispersas no norte, dispersa em pequenos núcleos frágeis, quase sempre escondida em clareiras de matos acidófilos, pinhais abertos e orlas de sobreirais, escolhendo sempre os substratos siliciosos, o cascalho e o xisto, como quem conhece de cor a dureza da terra.

 

É aqui, no nosso território, que encontra a sua maior expressão populacional, como se o nosso país fosse o seu verdadeiro lar. É a única espécie do seu género e família, um endemismo ibero magrebino, uma relíquia viva que a paisagem acolhe como pode e que nos cabe proteger com cuidado.

 

O seu estatuto de ameaça é claro. Classificada como Vulnerável, estima-se que existam apenas alguns milhares de indivíduos, repartidos por núcleos pequenos e isolados. A pressão urbana e florestal, sobretudo no Sudoeste onde as plantações de eucalipto avançaram sobre o seu território, tem feito recuar o habitat.

 

Em Espanha acompanha as margens atlânticas e as serras do sudoeste, e do outro lado do mar estende-se pelo norte de Marrocos, sempre à procura das brisas oceânicas e das neblinas de verão que lhe suavizam a secura.

 

Surge sobretudo na Andaluzia, onde a espécie está incluída nos instrumentos autonómicos de proteção e faz parte dos programas oficiais de seguimento de flora ameaçada, o que implica cartografar, monitorizar e gerir populações sensíveis.

 

No norte de Marrocos, a sua presença é antiga e bem documentada. A leitura biogeográfica revela uma diferenciação recente entre margens opostas do estreito de Gibraltar, apesar da linhagem ser muito mais antiga.

 

É uma história de viagens no tempo entre continentes próximos, passos curtos e decisivos na escala geológica, que lhe conferem uma aura de sobrevivente de outras eras.

 

O que a torna verdadeiramente singular não é apenas a sua distribuição geográfica. Entre as plantas carnívoras, a regra quase universal é nascerem em turfeiras encharcadas, em pauis e charcos, em areais constantemente húmidos e pobres em nutrientes, onde a água garante permanência e abundância. Esta espécie, pelo contrário, escolheu o caminho oposto.

 

Encontramo-la com raízes robustas e marcadamente xeromórficas, capazes de suportar a secura estival em solos bem drenados, sem nunca tolerar o encharcamento. É uma exceção rara no conjunto das plantas carnívoras terrestres, um paradoxo que confunde o olhar de quem a estuda pela primeira vez.

 

Fora da Austrália, é um dos raríssimos exemplos confirmados de uma planta carnívora adaptada a habitats sazonalmente secos e sujeitos a fogo, o que reforça a sua condição única no planeta.

 

Provavelmente a única com este grau de adaptação documentado, enquanto algumas Drosera anãs e espécies de Byblis conseguem sobreviver a verões secos, mas apenas porque concentram o crescimento no inverno húmido.

 

É a esta espécie que os botânicos recorrem sempre que querem lembrar que o carnivorismo vegetal não pertence em exclusivo aos pântanos sombrios. Também pode nascer no pó luminoso das encostas soalheiras, onde a aridez impera e o fogo marca o compasso da regeneração.

 

As folhas estreitas, enroladas como fitas de luz, exalam um perfume doce de mel que enreda no ar os voadores incautos. O brilho pegajoso da resina captura-os sem pressa, e o corpo da presa fica preso a uma paciência vegetal que não se apressa nem vacila.

 

A digestão é lenta e eficaz, quase invisível, um labor silencioso que se cumpre gota a gota.

 

Estudos de campo realizados no sul da Península confirmam o desfecho: moscas, himenópteros e escaravelhos compõem a maior parte do banquete, revelando que a planta não se limita a esperar, mas seduz, atraindo com fragrâncias e luz.

 

A análise isotópica denuncia o segredo escondido nesse processo. O azoto dos insetos, capturado e digerido, alimenta uma parte significativa do crescimento da planta, fornecendo o que o solo pobre não consegue oferecer. É uma estratégia de sobrevivência afinada pela escassez, uma resposta de engenho num mundo de carências.

 

E quando as flores amarelas se abrem, resplandecendo ao sol, surge o dilema clássico: como evitar que os polinizadores se tornem também presas?

 

A planta resolve-o com sabedoria discreta, separando no tempo e no perfume aquilo que serve para atrair alimento e aquilo que convida à fecundação. Um jogo de cheiros subtis, tão refinado quanto qualquer dança entre flor e inseto, mas aqui acrescido da sombra carnívora que lhe dá singularidade.

 

Hoje, a ciência confirma aquilo que Darwin apenas intuía no silêncio das suas observações. A dioneia não se limita a reagir mecanicamente: conta os estímulos que recebe, guarda memória dos toques anteriores, avalia se vale a pena fechar-se ou se deve poupar energia.

 

As correntes elétricas percorrem as folhas como recados apressados, os iões de cálcio marcam o compasso da resposta, os compostos voláteis afinam a sedução. Já não se fala apenas em reflexos vegetais, mas em inteligência mínima ou em comportamentos adaptativos complexos, não como metáforas poéticas, mas como factos sustentados por dados.

 

Investigadores como Anthony Trewavas, Stefano Mancuso ou Monica Gagliano regressam a esta intuição com novas palavras e novos métodos. Falam de memória vegetal, de uma linguagem feita de sinais químicos, de aprendizagem distribuída em redes que não precisam de neurónios. A dioneia confirma que uma planta pode contar.

 

E o pinheiro-baboso confirma que uma planta pode esperar. Se a dioneia responde em frações de segundo com descargas elétricas e cálculos invisíveis, o Drosophyllum mostra outra via: não decide com impulsos rápidos, mas resiste com uma estratégia ecológica feita de paciência, perfume e fogo.

 

Juntas, estas duas espécies revelam que a vida, mesmo sem cérebro, encontra formas distintas de interpretar sinais e de persistir, ora na velocidade súbita de uma armadilha, ora na lentidão resinosa de uma folha que brilha ao sol.

 

A economia paralela das raridades expõe uma das contradições mais agudas do nosso tempo. Sementes e plantas circulam em lojas de nicho espalhadas pelo mundo, muitas vezes provenientes de coleções cultivadas, mas o aumento da procura pode, em alguns casos, estimular recolhas furtivas em populações selvagens já frágeis.

 

É o fenómeno da biopirataria, que em Portugal e noutros países mediterrânicos ameaça espécies endémicas ao convertê-las em mercadoria rara e valiosa, arrancadas do seu lugar natural para satisfazer colecionadores distantes.

 

É um risco reconhecido em documentos internacionais de conservação, com orientações recentes da IUCN sobre a colheita de espécies ameaçadas e boas práticas para evitar a sobre-exploração.

 

Na República Checa, a Best Carnivorous Plants lista porções de dez sementes de Drosophyllum lusitanicum a quatro euros, com referência a populações de Portugal e Espanha no rótulo.

 

Em Espanha, a Carniplant apresenta a espécie a 13,59 euros quando disponível, confirmando a ordem de grandeza referida para plantas à venda.

 

No Reino Unido, surgem anúncios avulsos no eBay com dez sementes por cerca de seis libras e meia, ilustrando a variabilidade de preço em leilões e vendas ocasionais.

 

No Canadá, existem ofertas em marketplaces como o Etsy, listando vinte sementes anunciadas a catorze dólares canadianos, embora a disponibilidade e a proveniência variem consoante o vendedor. O retrato muda de semana para semana, mas a tendência é clara.

 

A espécie entrou no circuito global de colecionismo e, com isso, pode trocar a sua sobrevivência nas serras e encostas ibéricas por um destino incerto em vasos de estufas estrangeiras se a procura não for acompanhada por rastreabilidade e cumprimento de boas práticas.

 

Por isso, é fundamental privilegiar viveiros especializados com origem documentada e propagação controlada, alinhados com a abordagem de conservação ex situ e com ferramentas de rastreio como a base PlantSearch da BGCI.

 

Só assim se poderá reduzir a pressão sobre as populações selvagens, garantindo que o fascínio por esta espécie não se converte na sua condenação.

 

Tanto quanto sei, Drosophyllum lusitanicum continua ausente das coleções vivas dos jardins botânicos nacionais, com a exceção notável do Jardim Botânico da Universidade de Coimbra, onde um exemplar cultivado integra a coleção Portugal Botânico, proveniente da população da Quinta do Valdoeiro, na Mealhada.

 

No resto do país, a ausência confirma-se, a espécie não existe em coleção viva, e não há evidência pública de que esteja representada em bancos de sementes nacionais, apesar da relevância que tal conservação teria.

 

Lá fora, o seu nome surge em catálogos discretos. O Jardim Botânico da Universidade de Oslo regista-a nos seus inventários, e a base PlantSearch da BGCI confirma a sua presença em várias instituições internacionais, muitas vezes apenas em bancos de sementes ou coleções de investigação, longe do olhar do público.

 

Não se mostra em flor nem em folhas cintilantes, mas sobrevive em listas digitais e câmaras frias, testemunho silencioso de que o mundo reconhece o seu valor, enquanto nós, no país que lhe deu nome, ainda não a celebramos como merecia.

 

No terreno, as ameaças não dão tréguas. A urbanização avança sobre clareiras frágeis, as plantações de eucalipto expandem-se sobre solos siliciosos onde a espécie ainda resiste, o abandono das práticas silvo-pastoris deixa os matos fecharem-se sem luz, e os incêndios, cada vez mais intensos num clima instável, queimam mais do que a vegetação: queimam também a memória genética.

 

A resposta precisa de ser tão firme quanto delicada: microrreservas municipais e privadas em lugares estratégicos, diálogo constante com empresas florestais para compatibilizar exploração e preservação, gestão criteriosa do combustível arbustivo com desmatação ou fogo controlado em mosaico.

 

A limitação de novas manchas de eucalipto em áreas de presença confirmada, recolha de sementes em bancos públicos para garantir futuro, monitorização regular das populações e programas de educação para a paisagem. São linhas de ação prudentes, fundadas na ecologia e na experiência, mas só terão valor se forem mantidas com continuidade e compromisso.

 

O Parque Natural das Serras do Porto, que acolhe algumas das populações mais emblemáticas, tem investido em divulgação e sensibilização: projetos de ciência cidadã, guias de biodiversidade, atividades de proximidade com escolas e comunidades locais.

 

Ainda não existe um programa nacional que lhe seja inteiramente dedicado, mas será essencial erguer esse compromisso. Só assim esta joia carnívora poderá afirmar-se como verdadeiro emblema do território que a viu nascer, símbolo vivo de resistência e de renascimento na paisagem mediterrânica.

Quanto aos usos, a tradição não lhe reconhece virtudes medicinais. É antes um perfume suspenso no ar, uma doçura que seduz moscas descuidadas, um véu luminoso onde os incautos se perdem.

 

O seu verdadeiro valor é outro: ecológico, simbólico, pedagógico. É a lição perfeita para mostrar a pequenos e graúdos que até a pobreza extrema pode despertar engenho, que da carência de nutrientes podem nascer estratégias improváveis e belas.

Confesso o fascínio. As plantas carnívoras são muitas coisas ao mesmo tempo. São armadilhas de brilho e perfume, cozinhas minúsculas que digerem moscas, farmácias vegetais de emergência e metáforas de uma inteligência paciente que nos precede.

 

Quando penso no nosso pinheiro-baboso, vejo nelas a mesma lição: a vida aprende, e nós, se formos atentos, aprendemos com ela.

 

Recordo o episódio de Valongo para lembrar o essencial. Cresci com esta planta, devo-lhe tanto. Fiz-me sócio de sociedades internacionais, fui a festivais de jardins onde as plantas carnívoras eram as estrelas de estufas e vitrines, caminhei com a família em serras de musgos e turfeiras, para mostrar as nossas espécies, que são da água e do nevoeiro.

 

O pinheiro-baboso insiste em viver ao sol, ao vento, entre urzes e pinheiros, como uma heroína anónima que resiste como pode. Num mundo que se declara cada vez mais vegetariano, ela mantém a sua fidelidade antiga. Não por capricho, mas por pura necessidade ecológica.

 

Manifesto o alerta. Que os nossos jardins botânicos a acolham como protagonista merecida, que se definam coleções vivas com proveniência genética certificada e que a propagação desta espécie seja confiada a viveiros especializados, com origem documentada e propagação controlada.

 

Que autarquias e escolas a usem para ensinar paisagem e ciência, que o mercado reduza a pressão sobre populações selvagens e que a compra se faça apenas a produtores responsáveis, que não recolham na natureza.

 

Sobretudo, que no sudoeste, onde ela é mais abundante, a gestão florestal seja exemplar e pactuada com a conservação.

 

Quero honrar a sua genética, quero que continue a perfumar as serras e a brilhar como orvalho ao meio dia. Que a salvemos juntos, com ciência, poesia e compromisso.

 

Há símbolos que não se escolhem, revelam-se. O pinheiro-baboso, discreto e luminoso, poderia ser o estandarte do restauro ecológico em Portugal continental, ou pelo menos das serras e urzeais onde ainda resiste em estado selvagem.

 

Nenhuma outra planta traduz com tanta clareza a ideia de renascimento após o fogo, de vida feita de secura e perfume, de alimento tirado à escassez.

 

Se a adotássemos como emblema, lembrar-nos-ia que restaurar é devolver clareiras à luz, proteger raízes antigas, honrar a memória genética de uma espécie que só existe aqui e em poucos lugares mais.

 

Seria uma bandeira viva, erguida não em pano, mas em gotas de mel suspensas nas folhas, lembrando a cada geração que o restauro não é apenas ciência e gestão, é também poesia e compromisso com a terra que nos sustenta.